De como el coleccionista de personas salía a la calle.

Soy nadie, y tan solo pregunto.
Que soy.
Soy el susurro, soy el llanto.
Soy el canto del desesperado.
Soy viento, soy agua.
Soy el fruto de la selección.
Soy aquello que más guardas,
soy el tiempo que añoras y la sombra de mañana.
Soy todo eso que pierdes,
que ganas, que buscas y reclamas.
Soy el amor, la desventura, el deseo del olvido de un rostro
y de Cupido.
Soy el susurro, soy el llanto.
Soy el rostro del desencanto.
Soy el reflejo del espanto,
el lienzo de un momento frío y pasado.
Soy el futuro solitario, soy camino marcado.
Soy intemperie, soy cielo desvirgado, amante fugaz
y a veces calmado.
Soy frase, palabra y espina.
Soy.
Soy aquello que pudo ser.
Soy lo que sí, de sí también no.
Soy tantos quiera, quiera son.
Soy, tan solo soy, y quiero.
Soy.
Soy.