Airoporburía.

Sortilegio de armas afiladas.

Cristales rotos.

Un puzzle de colores grises y rojos.

Conjuro con lamentos de animales disecados.

Sin ningún rostro.

Grito contundente, una pared que se agrieta.

Apego de suspiros inermes.

Llanto.

Y entonces.

Y crees que hay cosas más allá de la reja de hierro,
que el óxido no tiene por qué mezclarse con las nubes,
que el tiempo de ayer busca y corrige lo que se llevó la muerte.
Y cae, y miente.
Y se jura volver a delinquir.
Y cree, y suspira y miente y miente.
Y vuelve a levantarse, alzarse y caminar, y miente.
Me busca y me corrige, a palabras, y me inhibe.
Me lanza al vacío, me espanta, me destruye, y me envuelve en lino terso y fino.
Me embalsama y me guarda para el pasado frío, me limpia y me salva.
Y me habla. Y me habla. Y me habla.
Que todo lo que tengo es nada.
Que todo lo que me falta es menos.
Que lo que quiera, que lo que quiera,
no es nada, no es nada
menos que nada,
nadie.

De como el coleccionista de personas salía a la calle.

Soy nadie, y tan solo pregunto.
Que soy.
Soy el susurro, soy el llanto.
Soy el canto del desesperado.
Soy viento, soy agua.
Soy el fruto de la selección.
Soy aquello que más guardas,
soy el tiempo que añoras y la sombra de mañana.
Soy todo eso que pierdes,
que ganas, que buscas y reclamas.
Soy el amor, la desventura, el deseo del olvido de un rostro
y de Cupido.
Soy el susurro, soy el llanto.
Soy el rostro del desencanto.
Soy el reflejo del espanto,
el lienzo de un momento frío y pasado.
Soy el futuro solitario, soy camino marcado.
Soy intemperie, soy cielo desvirgado, amante fugaz
y a veces calmado.
Soy frase, palabra y espina.
Soy.
Soy aquello que pudo ser.
Soy lo que sí, de sí también no.
Soy tantos quiera, quiera son.
Soy, tan solo soy, y quiero.
Soy.
Soy.